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    “看什么？”她头也不抬。

    “看你好看。”

    “油嘴滑舌。”她瞪我一眼，但耳根红了。

    我笑了，低头继续写。图书馆里很安静，只有翻书声和写字声。窗外有鸟在叫，一声一声，清脆悦耳。我突然觉得，这一刻很好，好到希望时间能停在这里，停在这个有阳光、有她、有未来的午后。

    但时间不会停。倒计时牌一天天翻页，从三十到二十，从二十到十。最后一周，学校放了假，让我们回家调整状态。

    离校前一天晚上，我们最后一次在操场看台见面。是五月中旬，天气已经暖和了，风吹在脸上，带着青草和泥土的味道。远处的篮球场上还有人在打球，球砸在地面上的声音，砰砰的，像心跳。

    “紧张吗？”我问。

    “有点，”她老实说，“怕考不好。”

    “不会的，”我说，“你准备了这么久，一定行。”

    “你呢？”

    “我也紧张，”我笑，“但更多的是……解脱。终于要结束了。”

    “是啊，”她抬头看天，今晚有星星，一颗一颗，亮晶晶的，“终于要结束了。”

    我们沉默了一会儿。远处的打球声停了，操场陷入一片寂静。只有风声，和我们的呼吸声。

    “王芯，”她突然开口，“如果……我是说如果，我们没考到一个城市，怎么办？”

    “不会的，”我说，“我们都填北京的学校，总有能一起去的。”

    “那如果……”

    “没有如果，”我打断她，握住她的手，“周欢，不管你在哪儿，我都会去找你。你在北京，我就去北京；你在上海，我就去上海；你在天涯海角，我就追到天涯海角。这辈子，我跟定你了。”

    她看着我，眼睛在星光下亮得像两汪深潭。过了很久，她笑了，那笑容里有什么东西碎开了，又有什么东西重新长出来，更坚韧，更明亮。

    “傻子，”她说，声音有点哑，“这种话，要说一辈子的。”

    “那就说一辈子。”我说，低头吻她。

    这个吻很轻，但很长。长到远处的教学楼熄了灯，长到保安打着手电筒来清场，长到星光流转，夜风温柔地吹过整个春天。

    分开时，我们都有些喘。她的手还被我握着，掌心有薄薄的汗。

    “明天我就不来送你了，”她说，“免得……分心。”

    “嗯，”我点头，“考完见。”

    “考完见。”

    我们站起来，手牵手走下看台。走到操场门口，她松开手，转向我：“王芯。”

    “嗯？”

    “加油。”

    “你也是。”

    她看着我，看了很久，然后踮起脚，在我唇上轻轻碰了一下，转身跑开了。月光下，她的背影小小的，但很挺拔，像一棵小白杨，在风里站得笔直。

    我站在原地，看着她跑远，消失在夜色里。然后抬头，深深吸了一口气。空气里有初夏的味道，有泥土的味道，有她洗发水的味道，还有某种说不清的、属于未来的味道。

    明天就要上战场了。但我不怕，因为她在我身后，在我心里，在我所有关于明天的想象里。

    我转身，朝宿舍走去。脚步很稳，一步，一步，像要把这个春天的夜晚，稳稳地踩进记忆里，然后在往后的许多个春天，开出相似的花来。

    　　


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